tripu

Xirick has been damn fast replying to my previous post. And the pictures he’s used are great to illustrate my changes for the near future.

What Xirick didn’t know is that I already had an analogous counterpoint for my own argument, ready to be posted today. You know, being as contradictory as I am, you can’t post about happiness one day an not try to balance that with sadness the day after. Or maybe you can. Well, I don’t think you can. But you definitely can.

I know: these photos aren’t nearly as good as the ones in Xirick’s post. But my point was to illustrate the differences using only my own photos.

Enough said.

I’m sad because in about four months I’ll be switching from this…

…to this:

From this…

…to this:

From this…

…to this:

From this…

…to this:

…and so many other wonderful things, habits, activities and feelings that I will leave behind. Some of them difficult, if not impossible, to find in other places. Like the amazing architecture, or rather the flamboyant collage of different styles. And the ostentatious buildings, the cityscapes, and that feeling of living in the city, in the centre (not the center) of the world:

And proper winters (with all the nice things that a winter should have). And solvent organisations to work for; in comfy, spacious offices that are within walking distance from many other important places. Organisations that pay what is fair and where you work the time you are supposed to work, full stop:

And those (few, I know) lovely days of summer spent with friends frolicking on the grass, in one of the many parks:

And the institutions, the organisations, the courses, the opportunities, the knowledge floating around. The libraries, the bookshops:

And the rightful lack of modesty:

And the buzz around, the surprises every day, the unexpected events, the festivals:

And the streets, the variety, the peoples. The freedom, the mind-openers. Walking or running the city. Crossing two blocks means leaving Poland and entering Mexico. Run a bit further and you’re in Guinea-Bissau:

And the hub, the connections, the flights, the trains. The freedom again. Having trouble to decide the destination because all the first five countries in the list are close at hand and inexpensive anyway:

And all the friends stopping by, the guests every couple of weeks, friends of other friends who become friends. The parties, the nights out:

And the culture, the music, the big names:

And the events, the conferences, the initiatives:

And most of all, I will be missing these two so much:

Because in about four months I’ll be switching from this…

…to this:

From this…

…to this:

From this…

…to this:

From this…

…to this:

Un vídeo que grabé en octubre paseando por el campus de Birkbeck y de SOAS, y que edité el otro día para mi yo del futuro.

The absolute genius of Tim Minchin and a very different take on rationalism (audio only):

He is, like George Carlin, a brilliant comedian with a soft spot for science.

“I want to be, if I can, as sure of the world (the real world around me) as is possible. Now, you can only attain that to a certain degree, but I want the greatest degree of control. I don’t… I never involve myself in narcotics of any kind, I don’t smoke, I don’t drink… because that can easily just fuzz the edges of my rationality, fuzz the edges of my reasoning powers; and I want to be as aware as I possibly can. That means giving up a lot of fantasies that might be comforting, in some ways; but I’m willing to give that up in order to live in an actually real world — as close as I can get to it.”

— James Randi (@8:03)

“Economists… forgive me, for those of you who play the lottery… but economists, at least among themselves, refer to the lottery as a ‘stupidity tax’. Because the odds of getting any payoff by investing your money in a lottery ticket are approximately equivalent to flushing the money directly down the toilet (which, by the way, doesn’t require you to actually go to the store an buy anything). Why in the world would anybody ever play the lottery?”

— Dan Gilbert (@6:10) via The German Component

“One great mistake (and maybe this is the legacy of the Romantic Era) is that we think that all the great feelings of transcendence that you might get in the face of a marvelous piece of art; or you feel in front of a landscape; or the wonderful, oceanic sense you have when you feel love for someone… we have this idea that somehow these are incompatible with being rational. And this is a great problem. There is nothing paradoxical about a rational man or woman falling in love or [swirling?] in front of a Michelangelo. These are the great, wonderful emotions of being an adult human being.”

— Ian McEwan (@17:20) via Richard Dawkins

I love quotes; I collect them. Whenever I read or hear a sequence of words that strikes me as true, or as particularly beautiful, cunning or moving, I write it down. Oddly, I have to admit that I love discovering quotations even if the source is considered frivolous or unreliable, e.g. advertising. I guess that the mere realisation that someone else uttered, or put in writing, a thought that one has always regarded as useful or valuable is in itself exciting, no matter the agenda or the legitimacy of the author.

In the last few days I have stumbled on these three wonderful videos in YouTube, all of them related to rationalism in one way or another; and I strongly agree with most of what they say.

What do you think?

(Leer las partes primera y segunda)

Llegando a Charing Cross me viene la inspiración de pronto; recuerdo que varios homeless viven entre los pasillos de la estación de metro y la de ferrocarril.

Bajo las escaleras y le doy varios sandwiches a un hombre que está tumbado sobre cartones. El pasillo es uno de esos grandes y amplios del metro, con el techo y las paredes alicatados. Al fondo veo a mi segundo objetivo, sentado contra el muro, con las piernas dentro de su saco de dormir verde. Me acerco a él y me mira, agitando el dedo índice delante de la cara. Cuando llego a su lado está diciendo: No fish! No fish! A pesar de eso no pone muchas objeciones y escarba con curiosidad entre los triángulos de pan en cuanto me agacho frente a él con la bandeja en una mano, como un camarero.

Agotados los recursos que el metro puede ofrecer, emerjo a la superficie de nuevo, resuelto a liquidar las existencias. Enseguida encuentro a otro repartidor, esta vez del London Lite, que es un diario gratuito (y caro, en relación calidad/precio). Le echo morro e intento una suerte de simbiosis unilateral, plantándome junto a él y extendiendo mi bandeja en sincronía con su fajo de periódicos. ¿Qué más se puede pedir? Señora, llévese a casa esta noche de gratis una cena medioqué y las peores noticias de Londres.

Al poco me siento un poco culpable, porque el ratio de conversión del repartidor está disminuyendo en proporción al cuadrado de la distancia que nos separa. Le sonrío para quitarle hierro al asunto e intento discutir con él detalles sobre la puesta en práctica, delimitar competencias, pulir las rebabas de nuestra oferta. El repartidor no me entiende. Y por una vez no es mi inglés, sino el suyo. No habla una palabra, el pobre.

En ese momento formulé mi Ley de Marketing Sandwichero: se colocan muchos menos sandwiches trabajando en tándem con un repartidor del London Lite que operando por libre. Vaya usted a saber por qué.

La verdad es que si tuviese que ganarme la vida haciendo esto, lo llevaría crudo, me digo. Claramente las personas serias e introvertidas no damos el tipo para repartir cosas por la calle. Mucho menos si esas cosas son gratis. No servimos ni para eso ni para otras muchas profesiones, como ya señaló un amigo mío. De todas formas, también es cierto que a estas alturas la bandeja ya no tiene el aspecto lustroso del principio: la comida está distribuida irregularmente por la superficie de plástico y hay algunos trozos de pan huérfanos o desparejados. Tengo que trabajar en la presentación del producto. Necesitaría un escaparatista.

En vista del escaso éxito me vuelvo hacia el repartidor y le pregunto por gestos y en indio (indio americano, no indio de la India) si hay vagabundos cerca (Homeless? Homeless here?). Me señala la entrada de uno de los teatros del West End, a cincuenta metros de distancia. A saber qué demonios cree este tipo que le he preguntado. Por si acaso, me acerco un poco al teatro. Pero no veo a nadie con pinta de agradecer un sandwich de un desconocido. Todo a babor hacia Leicester Square.

Fue una mala decisión. Eso sí: Merry Christmas, Merry Christmas. La intención es buena, pero me gustaría pararlos y decirles que me la suda que sea navidad. Mi tercera y última vergüenza por sorpresa: me da vergüenza que piensen que el espíritu navideño me impulsa a hacer esto. Me da vergüenza que piensen que soy manipulable (aunque lo sea irremisiblemente).

Bajando de nuevo hacia Trafalgar Square, me vienen a la cabeza las palabras de un personaje al que admiro y me digo que les den por culo a los pobres.

No veo mucho más que pueda hacer, es tarde y aún tengo que preparar mi equipaje para volar mañana. La mitad de la segunda bandeja acaba en una de esas papeleras cilíndricas abiertas al cielo, tan Westminsterianas.

Atravieso la plaza en diagonal para meterme en el metro. En el centro de Trafalgar Square, un árbol de navidad gigantesco, cargado de lucecitas. Es la mitad de alto que la columna de Nelson. La base está vallada y hay parejas y familias alrededor; haciendo fotos, gritando, frotándose las manos enguantadas. Haciendo las cosas que se hacen en navidad.

(The third and last installment of my controversial “Cuento agridulce de navidad” is sketched and coming soon. In the meantime, I need to share a thought now, before it vanishes from my Gruyère-shaped memory.)

Yesterday officially marked the beginning of the spring term at University of London and all its colleges — among which mine, Birkbeck.

Today I got a brand new teaching pack for the core course. During the next eleven weeks I’m supposed to read (and grok!) all this (and ideally should read much more)… in addition to roughly the same amount of reading for one of the optional modules.

…all the while attending classes, preparing a couple of short presentations, writing another two 3K- or 5K-word essays (and I haven’t finished all my essays for the first term yet), starting to dive into specific readings for my final dissertation (due in September) and, when possible (hopefully!) attending some of the wonderful seminars and conferences that our department, the School of Languages, Linguistics and Culture has in the oven for this term.

I forgot to mention that I also work full-time. Oh, and I’m addicted to the Internet.

“Suicidal” is a word that comes to my mind often in these days.

And here the thought. Because I risk sounding pretentious (once again), let me first say that with the grandiloquent term “personal challenges” I encompass all the human, worldly, modest enterprises that we pose ourselves throughout life. Unless you can find your own name in the pages of the encyclopaedias, your personal challenges most likely will fall within that vast array of propositions, projects and justifications that we use to invest our existence with some purpose. Your personal challenges are devoid of meaning but for yourself, often hardly noticed by anyone else, completely unknown to the cosmos. And yet, didn’t you challenge yourself hardly enough, your life would not be a life but mere resistance.

Every time I take up a new personal challenge (a difficult one, not one of the sort “this year I’ll eat more vegetables”) I kind of say to myself that, once that’s achieved, I’ll relax, get a life, switch back from objects to people and become more “normal” (whatever that be). But that never happens; rather the opposite seems true.

I feel like I’ve taken up quite a few personal challenges during the last three years. Some of them proved to be very difficult. At least they were to me. I have succeeded more than failed (or so I think). Annoyingly enough, I keep on cooking new personal challenges which, in my own little world, might well be the toughest to date. Will those be the most rewarding, too?

Increasingly, I have the feeling that I’m spreading myself too thin.

Does that happen to you? Where is the equilibrium? How do you decide whether a particular enterprise will make you happier or just waste your time?

Does the mere fact that I’m reflecting on it and writing this into the wee small hours indicate that I’m damned beyond hope?

Good morning.

(Leer la primera parte)

Los primeros puntos fueron fáciles de conseguir: según salía del edificio me planté delante de una de las recepcionistas, le puse las bandejas debajo de la nariz y enseguida se adjudicó dos sandwiches sin muchos miramientos. 2×100 puntos, ¡chin! ¡chin! Con los vigilantes de seguridad no hubo tanta suerte. Supongo que un vigilante de seguridad masticando un triángulo de pan impone menos.

En la calle daba por hecho que nadie iba a coger comida que a saber de dónde ha salido, por más que sonriese yo. De noche, que no se ve nada, qué porquería puede ser eso. Encima, lo de sonreír se me da regular, es de justicia admitirlo.

Hago una prueba. Me echo a andar y paso junto a tres trabajadores en monos azules. A free sandwich, anyone? Please take one, it’s free. Al menos me miran y me responden, pero no cogen nada.

Resuelto como un misil balístico —ahora sí— cruzo la calle y llego a Southampton Street, justo bajo Covent Garden. Voy a por el mendigo en el que he depositado casi todas mis esperanzas. Espero que lleve ochenta o noventa días sin comer. Por lo menos.

Si hay un sitio en Londres donde sé que vive un mendigo, es ahí. Siempre está ahí, sentado al abrigo del recoveco que forma un pilar de piedra, pegado al escaparate de una tienda pija de artículos caros de montaña. The North Face y todo eso. (Hostia, me acabo de dar cuenta mientras escribo esto de que el pobre vive cobijado contra un escaparate rutilante, y que al otro lado lo que hay expuesto es precisamente… un surtido glorioso y multicolor de anoraks y forros polares, cosas deliciosas de piel y de pelo y de borrego. Mierda.)

Camino derecho hacia él, esquivando corrientes de peatones. A distancia, y antes de que haga yo algún gesto que delate mi intención, veo que me saluda cabeceando con las manos juntas, como si rezase. Farfulla algo que parecen agradecimientos. Caramba, no parece que sea yo el único, ni mucho menos, al que se le ha ocurrido regalar comida a un limosnero. Casi parece que el hombre estuviese acostumbrado a esto, que me estuviese esperando impaciente. Como si fuese a decir: ya era hora, ¿no? Yo ceno antes de las siete. Que no se vuelva a repetir. Y esta fue la segunda vergüenza de la noche: ¿acaso no he inventado yo la generosidad y el altruismo? ¿Qué me dices, que a alguien antes que a mí se le ocurrió dar comida a un sintecho? ¿Que no soy el mejor transeúnte que ha pasado por delante de este vagabundo?

¿Hago esto solo por vanidad?

El mendigo me da las gracias varias veces. Insisto en que se quede con varios sandwiches, pero solo consigo que coja uno. Uno de salmón, claro. Me da las gracias otra vez. También me dice feliz navidad. Aceptamos barco.

Muy probablemente este es el mismo mendigo al que vi cagando en la calle una vez. Perdón; pero si lo cuento todo, lo cuento todo. Fue a plena luz del día. Su casa, Southampton Street, es una calle muy transitada, semi-peatonal, en el corazón de Londres. Se bajó los pantalones y se puso en cuclillas en el borde de la acera, con ese culo blanquísimo casi tocando el asfalto. Aparté la vista y supuse el resto.

A veces hay dos o tres vagabundos en esa manzana, pero hoy no hay más. Mientras intento recordar dónde he visto a más gente viviendo en la calle, oigo a alguien a mis espaldas: can I take a sandwich? Me vuelvo rápidamente, con las bandejas por delante. Una familia. La niña ha sido impertinente. O eso dice su madre. Solo que no ha sido impertinente; ha sido sincera y directa. Please, take as many as you want. I don’t know what to do with them; my company bought too many. They are clean, there’s nothing wrong with them! Consigo que cojan otro. Me dicen que han visto a varios mendigos sentados en la calle, más allá. Más allá es Covent Garden. ¿En Covent Garden? No lo creo.

Pero camino los cincuenta metros y me paseo por la plaza y por el Apple Market (aquí llamo menos la atención porque casi podría pasar por un camarero de una de las terrazas). Gente sentada en la calle sí que hay, pero ninguno computa como mendigo, ni mucho menos. La señora no sabe distinguir entre vagabundos pidiendo dinero y parejas de estudiantes pelando la pava sentados en el bordillo de la acera. ¿Dónde están los vagabundos cuando se les necesita?, me digo.

Bajando otra vez hacia Strand tropiezo con un vendedor del Big Issue (La Farola inglesa). Antes siquiera de que me de tiempo a escanearlo para determinar si se va a ofender si le ofrezco comida, a él ya le pita su radar y me está haciendo ademanes de agradecimiento. Marchando dos de queso. Y otra vez me desean una feliz navidad. Envalentonado por el éxito repentino, me pongo a cantar la mercancía (bajito) a la gente que pasa cerca de mí (free sandwiches!). Una pareja de incautos, mapa en mano, me pregunta por una estación de metro. Los mando en la dirección correcta e intento que se lleven unos piscolabis para el camino, sin éxito. Oh, we just ate. It’s a pity. Otherwise… Fue la razón (o la excusa) que más oí de la gente: que ya habían cenado.

Por Strand, en dirección a Trafalgar Square, mejora la cosa. Se me quitan un poco los reparos y voy ofreciendo. Cuatro amigos cogen varios bocatas. Busco a tres mendigos que veo a menudo. Nada más llegar junto a ellos, sin haberles ofrecido siquiera, me cogen las dos bandejas sin decir ni pío, sonriendo de medio lado. Su gesto no parece de desesperación ni de agradecimiento, sino de pura avaricia, de maldad. O eso me parece. Así que les doy una bandeja (aún con un montón de comida) y sigo caminando con la otra.

(Continuará)

〜 De bandejas de comida y vergüenzas personales 〜

Las seis y media de la tarde (aquí en Londres las llaman de la noche). Estoy aún en la oficina, casi solo ya. Es el último día antes de mis vacaciones de navidad y me he quedado trabajando un poco más de lo habitual, intentando dejar cosas medio terminadas antes de irme a Granada. Arrastro emilios de una carpeta a otra, tacho varias líneas en mis post-its, cierro documentos. Mientras espero a que mi computador se apague voy a la cocina a beber agua, con parada técnica en el baño, para completar mi ciclo personal del agua. Como hago siempre.

En la cocina quedan todavía cuatro bandejas ovaladas grandes de plástico llenas hasta arriba de sandwiches de distintas variedades, perfectamente etiquetados (Vegetarian, Ham & Cheese, Salmon & Cucumber…), acolchados entre hojitas de lechuga. También hay un paquete de galletas de jengibre que está a medias y un par de platos con aperitivos.

A esta empresa no le faltan excusas para comprar el almuerzo de la gente, poner fruta en las cocinas, servir copas de zumos y aperitivos en reuniones informales a media tarde, repartir helados por la oficina de vez en cuando. Días especiales y aniversarios de la empresa, cualquier motivo es bueno. Hoy hubo fiesta de navidad para los enanos. Algunos compañeros vinieron esta mañana con los hijos puestos. Algunos con cónyuge también. Se lo pasaron todos pipa pintándose la cara, cantando en una sala de reuniones y trotando por los pasillos. Bastante surrealista. Niños ingleses tan rubitos, ceceando entre los dientes caídos y escondiéndose debajo de las mesas. Son muy graciosos. Y qué bien hablan inglés, los cabrones.

Hoy los que se encargan de estas cosas calcularon mal y sobró bastante comida. No es la primera vez que pasa.

No hay nadie en la cocina, excepto uno de los limpiadores. Está recogiendo platos y metiéndolos en el lavavajillas, reponiendo los frigoríficos, limpiando las encimeras. Como hace siempre. Los limpiadores aparecen a las cinco o las seis —cuando la gente se está marchando— y hacen su batida por toda la oficina. Los he visto en acción cuando he tenido que quedarme hasta tarde algún día.

Este limpiador y yo siempre nos saludamos, aunque ninguno sabe cómo se llama el otro. Lo hacemos desde que un día me dio por decirle hola (no veía a nadie más que lo saludase). Es negro. Todos los limpiadores de mi oficina son negros. Todos. No sé cuántos hay, pero he visto al menos a cuatro. No son negros-obama. Son negros como el tizón. En cambio, cuando llegué a esta empresa me sorprendió que apenas hay trabajadores negros (entre los trabajadores que se sientan delante de un monitor, quiero decir). Aunque hay un buen gradiente de color en mi oficina. La principal minoría étnica somos los blancos. Estoy exagerando, claro; pero hay muchísimos hindúes. Muy poquitos negros. Salvo los que limpian.

Este limpiador me mira, pensando que he ido a por los sángüiches, y me dice, señalando las bandejas: do you want to take any? I’m going to throw them away. Le respondo tontamente, con mi vaso de agua en la mano: oh… Are you throwing them away? Really? Le digo que es una pena, que no podemos tirarlo, que odio tirar comida a la basura. Me dice que sí a todo, y parece sincero. Él ya ha comido algo, y no sabe qué hacer con el resto. Me lamento un poco más y me vuelvo hacia mi mesa.

A medio camino cambio de idea y vuelvo a la cocina. Nos lamentamos un poco más los dos. Alguien tiene que comerse esto, pienso. No podemos tirarlo a la basura. En esto descubro mi primera vergüenza de la noche: me da vergüenza salir de la oficina con dos bandejas de sandwiches en las manos. Me da vergüenza que alguien piense que me llevo comida a casa para los próximos días, que soy un rácano. Me da vergüenza caminar por la calle con las bandejas en la mano. ¿Puede eso más que mi espíritu hiperracionalista? (¿Un montón de comida en buen estado que se va a desperdiciar? ¿Es una pregunta con trampa? Me llevo lo que vaya a comer y doy el resto a quien lo pueda necesitar. Evidentemente. Todo ganancias, ninguna pérdida. Obviamente. No hay argumentos en contra. Siguiente problema, este era fácil.)

Aparece Gaurav, un colega. Le digo que me voy a llevar dos bandejas para repartir la comida por la calle. Mi compañero no solo no se sorprende de mi idea (¡gracias, Gaurav!) sino que me recomienda un mendigo que vive muy cerca de la oficina. Sé exactamente a qué mendigo se refiere. Pero voy a necesitar más que un mendigo. Y los mendigos postmodernos igual se ofenden si les ofreces comida. O te acuchillan. Los transeúntes seguro que te ignoran. Además, si no encuentro quién se lo coma, voy a tener que tirarlo yo mismo. Y eso va a ser aún más doloroso que no mirar mientras lo tira el limpiador.

Quién dijo miedo.

(Continuará)

Estimado Sr. Javier Marías

Acabo de leer —en internet, por cierto— su columna de hoy en El País Semanal, titulada «Una región ocultamente furibunda», en la que cuenta sus impresiones después de «navegar un poco por Internet, por primera vez en mi vida o casi». Creo que su admitida inexperiencia en este campo le traiciona cuando opina sobre internet. Si algo así lo hubiese escrito yo en esta bitácora (que no lee casi nadie) la cosa no tendría trascendencia ninguna. Pero como usted lo hace desde una tribuna bastante alta, me preocupa que otra gente tome sus ideas a medio hervir y se guíe por ellas. Imagínese por un momento que un periodista criticase la literatura en inglés después de «hojear en una librería dos o tres obras de autores ingleses y estadounidenses, por primera vez en mi vida o casi». No le prestaría usted mucha credibilidad, ¿verdad? No solo eso, sino que como entendido en la materia que es, imagino que se apresuraría a corregir a ese periodista. No por enzarzarse en una discusión a título personal, sino por puro amor a la literatura y a la verdad, y para el beneficio cultural de sus lectores.

Déjeme que le diga, para empezar, que usar internet es más difícil que escribir a máquina. En mi opinión, escribir a máquina con cierta soltura es una condición necesaria, pero no suficiente, para aprovechar bien todo lo que internet ofrece. Lo de escribir a máquina usted lo domina, así que va por buen camino. Pero lo que puede haber visto de, o en, internet cuando le ha dado por asomar la nariz un poco desde detrás del muro a finales del año 2008 es, digámoslo así, la primera hebra del felpudo en el suelo del zaguán que lleva al recibidor que hay antes de internet. Desgraciadamente, se necesita un poco de práctica y de constancia para que internet sea verdaderamente útil.

No se crea todo lo que lee de otros periodistas, ni mucho menos lo que ve en la tele; por desgracia en muchas ocasiones esos artículos y reportajes están tan perdidos como usted, sino más. Equiparar todas las tecnologías y dispositivos que constituyen internet, todas las prácticas y productos culturales que han nacido o se han transformado radicalmente en internet, todos los servicios que son posibles solo a través de la red (muchos de los cuales probablemente usted mismo usa indirectamente y sin saberlo)… equiparar todo eso a «los chats y los blogs» (como hacen tantos medios de comunicación) es un reduccionismo cursi e irritante. Le doy una pista: la gente que de verdad sabe sobre internet suele usar bastante poco palabras como «ciberespacio», «interactivo» y «multimedia». Al revés que tantos medios de comunicación desnortados.

Dado que no tiene usted ni papa sobre computadores e internet (y sospecho que andará igual en otras áreas de la tecnología moderna; pues las ciencias, como las artes, se contagian y se inspiran unas a otras y se resisten a ser compartimentadas) no acabo de entender por qué elige el tema para su columna. Es sorprendente ver a tantos profesionales influyentes en España que presumen de su ignorancia, no solo ya sobre internet (Juan Cruz: «Internet ha abierto un espacio, un lodazal que nadie controla y creo que sería conveniente, para que no contaminara del todo el periodismo, que se controlara») sino sobre ciencia y tecnología en general. No hace falta decir que esto no es una propuesta de censura (escriba usted sobre lo que le venga en gana); es solo sentido común que escriba sobre lo que mejor conoce, y no sobre lo que ignora.

A propósito de esto, le aseguro que me intriga cómo puede vivir alguien como usted hoy en día sin internet y sin computadores. ¿De verdad todavía escribe sus columnas para El País a máquina? ¿Qué hace cuando está lejos de la redacción? ¿Las envía por fax o por correo? ¿En serio hay personas cuyo trabajo consiste en digitalizar los textos que envían en papel algunos colaboradores del periódico? No entiendo que haya desde hace diez años un sitio web sobre usted creado por una admiradora, y que usted no lo hubiese visitado hasta hoy. Puedo entender que un pescadero o un recepcionista pasen de internet. Pero, ¿un escritor, un periodista, un traductor; cuyo trabajo es la información, el texto, los hechos, la comunicación, la opinión? Los computadores se inventaron precisamente para eso; para procesar información. Ni más ni menos. Cierto es que cuando se les alimenta con información falsa o de mala calidad producen basura. Pero en eso no son diferentes a cualquier otra herramienta humana. Yo encontraría mucho más interesante que escribiese usted una serie de columnas explicando cómo vive y trabaja sin computadores.

Quiero creer que la mayoría de sus lectores saben más de internet que usted mismo, que lo usan y que lo aprecian. Como quiero creer que la mayoría de los españoles entienden la importancia de enseñar Historia a los niños en las escuelas, de no automedicarse, de apagar el móvil en el cine, de valorar la belleza de un jardín bien arreglado, de reciclar lo que es sensatamente reciclable, de salir del pueblo de vez en cuando y caminar un poco más allá de la era, de entretenerse con algún otro idioma que no sea el propio —sé que en esto y en lo anterior usted puede ser un modelo a seguir— o de admitir que un microondas es un gran invento aunque ya tuviésemos hornos y fogones. Meto todo esto en el mismo saco a propósito, pues estas cosas no son sino objetos, conocimientos, habilidades y prácticas de hoy en día que se entienden útiles y verdaderas por la gran mayoría, según criterios y valores que generalmente todos aceptamos.

Pero no crea que me engaño; sé que hay aún mucha gente en España que, teniendo los medios para acceder a internet (y a otros avances tecnológicos similares) se resiste a esa forma de progreso. Motivos, los hay variados: sedentarismo intelectual, prejuicios, falta de constancia, puro esnobismo. Cada vez que alguien de su autoridad se manifiesta como usted lo ha hecho en este artículo, refuerza un poco más a ese sector ignorante, reaccionario y oscurantista.

Atentamente

tripu

Postdata: ¿ha leído esta entrada de Rafael Reig sobre usted, Pérez-Reverte, Juan Cruz y los tejemanejes de su industria de ustedes? Es buenísima. Creo que no se publica en papel, así que probablemente se la habrá perdido.