Esta mañana en la oficina he hecho un svn revert -R . en el directorio equivocado, lo que ha volatilizado una hora o dos de trabajo del día anterior.
Poco después he abierto una ventana de MI y he estado dándole la brasa durante más de una página a Luis sobre detalles del proyecto. Me respondía unas cosas rarísimas y no parecía entender nada de lo que yo le decía, hasta que me ha recordado quién era, y entonces me he dado cuenta de que no era el Luis que yo pensaba, sino otro.
Y aún antes de comer me ha dado tiempo de dejarme el foco del sistema de ventanas en la aplicación equivocada y de escribir (y enviar) enterita y por error una de mis contraseñas más preciadas a otro colega con el que estaba charlando.
A pesar de todo eso, el día ha continuado medio normal. Incluso he ido esta noche a la sala Galileo Galilei a ver a Faemino y Cansado en directo. Muy divertidos. Y no me he roto una pierna ni nada.
Carlos Alsina lee en«La Brújula» (Onda Cero) un emilio que le envié unos minutos antes (programa del 4 de enero de 2010):
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«Nada, que le tiraba. Madrid tira mucho. Hasta a los que no son de aquí. Yo lo soy, nacido en Madrid.»
— Luis Martín-Santos, «Tiempo de Silencio».
El Café Gijón es hasta barato (3,70 € un espresso con leche en mesa, más la propina) teniendo en cuenta lo cargado que está el lugar de significados y lo electrizante que es leer allí ciertos libros.
Hoy he salido del metro en Banco de España y he subido por el Paseo de Recoletos. He llegado pronto, había muy poca gente, y he elegido una mesa bajo el espejo enorme. Me he encaramado en el plástico rojo de ese asiento corrido tan acolchado, espalda contra la pared, y he amortizado el desembolso alargando mi café y disfrutando del ambiente mientras el lugar se iba llenando poco a poco.
Será la sugestión del lugar y del precio, pero juraría que el café estaba especialmente rico.
He alternado lectura con contemplación (no interior, sino de la otra). Los camareros van todos de uniforme blanco, excepto el señor orondo que maneja el comandero, que va de negro y con corbata. A mi alrededor, intentaba detectar indicios en los parroquianos. Un señor que estaba solo, como yo, abrió su moleskine nada más llegar y escribía a ratos. Un viejo, al que el jefe de camareros saludó con complicidad, y que por su edad debió ser coetáneo de los del 98 por lo menos, parecía dibujar bocetos en su libreta hasta que llegó su amigo un buen rato más tarde. Un hombre cerca de mí explicaba a otros dos la situación de las licencias de televisión privadas, comparaba con otros países y desentrañaba los intereses políticos detrás de ese negocio.
El libro que yo llevaba era muy propio (no iba a leer allí a Larry McMurtry, claro): «Tiempo de Silencio», una novela de 1961, muy comentada y muy celebrada, de Luis Martín-Santos, que empecé a leer ayer mismo. La que tengo es una edición 35ª, nada menos, e incluye las páginas que fueron censuradas cuando se publicó por primera vez. Al parecer, la novela es un retrato fantástico del Madrid de finales de los años 40; y desde que me enteré de qué iba y mis padres la sacaron de entre los estantes de libros y me contaron un poco acerca de su autor, estaba deseando leerla. De eso hace dos meses.
Y aunque me estoy tapando los ojos con la mano para no leer los espóileres en la Wikipedia (deberíais verme; qué ridículo estoy), me ha parecido ver que el propio Café Gijón sale en la novela.
Temía el comienzo, porque me habían prevenido del estilo denso, barroco y extravagante. Pero está resultando una delicia. Es verdad que hay mucha subordinación, pocos puntos y seguido (poquísimos puntos y aparte), profusión de palabras difíciles y de transcripciones atrevidas del inglés, y una variedad brutal de registros, desde el cheli más castizo de las chabolas de Madrid hasta el lenguaje cultísimo e irónico del narrador-protagonista. Pero todas las descripciones son tan minuciosas y tan originales, el relato está tan bien tejido y es tan rico, que se hace fluido. Y además muy divertido.
La atmósfera tan evocadora de ese Madrid opresivo de postguerra, en un otoño luminoso aunque frío y gris, bullicioso de hambre y de miseria y de personajes misteriosos que merodean la calle Atocha en gabardina me está recordando bastante a «Beltenebros», de Muñoz-Molina.
Además, el libro contiene en sus primeras páginas un par de frases miriamétricas pero maravillosas acerca de la ciudad en general, y de Madrid en particular. Siendo como es la idea de ciudad uno de mis objetos de fascinación, una de esas citas ya ha dado nombre al conjunto en Flickr que estoy dedicando a mis fotos de Madrid. Y ya en octubre decidí que será también el encabezado para el rediseño que estoy pergeñando para mi sitio web y para esta bitácora.
Por si os ha picado la curiosidad, aquí tenéis la novela en versión electrónica:
Warning: moderate spoilers ahead (unless you’ve watched more than four mainstream American films in the past decade, that is!)
So there is this exuberant planet Gymkhana, one with whimsical gravity forces, flawless foliage with neon-like sap, and its own cute indigenous take on practically every terrestrial animal species, only much larger and colourful and maybe with an extra pair of legs or something.
Planet Gymkhana is inhabited by an ancient race: the descendants of a praiseworthy hybrid between Jar Jar Binks, a bunch of elves hailing from Middle Earth and the puny aliens from “Close Encounters of the Third Kind”, plus a dash of the Smurfs. The people of Gymkhana spend their days hunting, jumping, flying, diving and running around. That is how their planet got its name.
There come the baddies — easy to spot by their lack of feelings, the corporate greed they defend, the caliber of their biceps, or a combination of the above. Then there is a scientist, Ripley, who knows stuff and talks in science-speak and is far more sensible, if also too naïf for the toughness of the situation. Then there is the goodie, who also has strong biceps, is a bit stupid and takes great pride on not knowing a thing about planet Gymkhana, its native population or anything at all for that matter; but he is good. He is an American hero. They don’t say that in the film, but you can tell from the beginning.
The baddies want the money, the goodies have got feelings, you know the rest. Of course, the ignorant jarhead achieves tons more than the witty scientist with all her funny speak and her books (boys and girls: you get the moral of the story!). The goodies don’t have a chance to win (it’s the future and they’re shooting arrows, for Christ’s sake), but the planet is so cool that, man, the laws of physics rock around pages 68 and 114 of the screenplay, right there when they are most needed. And when, in spite of all that, their cause seems lost, good old deus ex machina does it.
The goodie just looks the girl in the eye and coughs and she feels all the screws coming loose in her body. She falls in love, then she rejects him very badly, then something happens and he’s great and she wants him again even more badly. There is the nice expendable soldier who is sensible and helps the goodies and dies at the end. You’ve got everything! There is even the younger, geeky scientist who is unable to strike a match but feels somehow threatened by the beefy main character, so he makes some lousy attempt at becoming the hero of the story (but he can’t because he ain’t on the frickin’ movie poster).
The story is also a metaphor of what’s going on in planet Earth. There are clear hints on the ideas of invasion, preemptive strikes and a military that refuses to learn anything from the culture they’re just about to anihilate; and even more explicit references to “fighting terror with terror” and a “shock and awe” operation (!).
In spite of it all, I quite liked “Avatar”. So I guess I should say something positive about it now.
“Avatar” in 3D is a feast for the senses — and a moving one, too. Just too much of cheap shamanism for me, and too many plastic bricks supporting a predictable script.
I found it extremely beautiful and evocative, and great fun to watch. James Cameron certainly hasn’t “reinvented cinema” (bah!) but this film might well be one of those fantasy/action/CGI films that stay in our memory forever, like “Terminator” and “The Matrix”.
Important information crammed into a dialogue box which is tiny by default and (even worse) can’t be maximised nor resized. The user is forced to scroll so many times to work with this window, eventually assuming that Microsoft is messing them around even harder than usual.
Especially bad in this particular case, as there are two panels and the information displayed at the bottom depends on the selected item at the top. So it’s not enough to scroll the upper list to read the bottom field — you actually have to keep on jumping between the two panels, sometimes to reveal just the odd line or two that remain hidden beyond the border of the text field.
This criminal dialogue box (plus a few others like this one) has been happily living inside many flavours of Windows for years now. I reckon there must be a very good technical reason to keep things this shitty suboptimal, but I don’t know it.
Si yo tenía dudas acerca de la conveniencia o no de un colegio profesional de ingenieros en informática, los del CPIIA se están ocupando de despejarlas rápidamente con sus ridiculeces:
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